пронзительное волшебство букв
Я понимаю, что Осташеву вы либо уже читаете либо... либо у нас с вами, дорогие френды, просто разное представление о поэзии.
Но не дать ссылку просто не могу. Потому что это... Это нет слов, извините, чтобы выразить тот ёк, который произошел при чтении текста...
P.S. комменты туда, ага.
Но не дать ссылку просто не могу. Потому что это... Это нет слов, извините, чтобы выразить тот ёк, который произошел при чтении текста...
Обмани меня хотя бы, что наверно не
взатяг, а просто дымом над водой, соприкасаясь не с тобой, я как бы поверху плыву
помоги короткой стрелке в скоростях поднатореть, как будто каждую
минуту что-то нужное кому-то происходит наяву
миллионы дней до ночи, у меня взрослеет дочь, и слишком много прощено, я понимаю, что в кино совсем другой хронометраж
мы такие дни нарежем, что держись... а ты все реже забегаешь даже в титры, черно-белые палитры заучив, как "отче наш"
монохромная зима, я календарь не отрываю, но заглядываю дальше и пишу, хоть не паскаль, шестистраничное письмо -
нету времени для краткости, но ты как будто рад, и, поджигая с уголка, следишь, чтоб каждая строка так и осталась черновой
время долбит по мячу, а он - от стенки, хохочу - не понимает ни черта... но кто-то выставит счета, где не положено на чай
выйдет радуга до ветра, погляди, какие спектры, ты как будто невесом, и я проваливаюсь в сон, что улетай - не улетай
обмани себя хотя бы, разгони на блюдце яблоком - вот кто-то с нами рядом, не увидеть, хоть и рады, он разматывает нить -
это главный по часам, чтобы не вздумали мы сами преуспеть по этой части
и заранее прощаться
и как будто уходить.
взатяг, а просто дымом над водой, соприкасаясь не с тобой, я как бы поверху плыву
помоги короткой стрелке в скоростях поднатореть, как будто каждую
минуту что-то нужное кому-то происходит наяву
миллионы дней до ночи, у меня взрослеет дочь, и слишком много прощено, я понимаю, что в кино совсем другой хронометраж
мы такие дни нарежем, что держись... а ты все реже забегаешь даже в титры, черно-белые палитры заучив, как "отче наш"
монохромная зима, я календарь не отрываю, но заглядываю дальше и пишу, хоть не паскаль, шестистраничное письмо -
нету времени для краткости, но ты как будто рад, и, поджигая с уголка, следишь, чтоб каждая строка так и осталась черновой
время долбит по мячу, а он - от стенки, хохочу - не понимает ни черта... но кто-то выставит счета, где не положено на чай
выйдет радуга до ветра, погляди, какие спектры, ты как будто невесом, и я проваливаюсь в сон, что улетай - не улетай
обмани себя хотя бы, разгони на блюдце яблоком - вот кто-то с нами рядом, не увидеть, хоть и рады, он разматывает нить -
это главный по часам, чтобы не вздумали мы сами преуспеть по этой части
и заранее прощаться
и как будто уходить.
P.S. комменты туда, ага.
